o demônio, de pantufas

Existe uma certa magia em andar pela casa, luzes apagadas, tarde da noite, enquanto todos dormem.
Apenas um pouco de imaginação é preciso para visualizar mesmo uma névoa sobre o piso laminado.
Olhando pela porta de vidro, que ocupa um lado inteiro da sala ampla e a separa da varanda aberta, vejo alguns prédios, e nesses prédios, algumas lâmpadas acesas: cúmplices das minhas ações furtivas na madrugada. Bebo água, os goles fazem um barulho alto.

Outros prédios, mais afastados, e postes de luz ao longe pontilham a noite meio azul, meio negra, de amarelo.
A única iluminação conseguida dentro de casa vem do relógio do microondas e do forno elétrico, além da lua cheia que testemunha meus vizinhos acordados e eu, silenciosa, recostada no balcão enquanto decido quanta água é suficiente para o meu organismo no momento. Sempre sinto sede de madrugada.
Aproveito os minutos que passo sozinha em silêncio na sala escura.
Penso.
Acho tudo lindo e sombrio. Silencioso e caótico.
Só não olho para os espelhos.